Автор Тема: Поэзия  (Прочитано 5006 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

Оффлайн Йен

  • Модератор
  • Творец легенд
  • *****
  • Сообщений: 2 466
  • Карма: +318/-0
Поэзия
« : 16 Апрель 2015, 21:11:11 »
Случайно наткнулась в сети и захотелось поделиться. Отсюда:

Про

Мы переспали случайно. Утром
я что-то делал, звонил кому-то,
и, может быть, через полчаса - заметил её глаза.
Густые волосы, высокие скулы.
Вспомнил, как мы вчера уснули.
Что было до этого, прошлым вечером.
Как долго мы болтали о вечном.

Коса. И мини. Длинные ноги.
Манера все время шутить о боге,
футболка в обтяжку, молния сзади,
стоны на автостраде.

- Наверно, хватит уже шататься.
Тебе хоть есть уже восемнадцать?
- Мне? Конечно. Намного больше.
- Прекрасно. Идти можешь?

И вот - нагая в лучах утра.
Смотрит так непривычно мудро,
так странно, что расхотелось есть.
Говорит:

- Я твоя смерть.

И почему-то поверил сразу.
забил на логику, доводы разума,
не вынул даже бритву Оккама,
а взял и спросил прямо:

- Когда?

- Не то что бы очень скоро.
Еще как минимум лет сорок.
Может и больше. Не бойся. Не съем.
Я маленькая совсем.

- А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь!

- У тебя совершенно летняя смерть.
Не бойся. Я не хочу тебе зла.
Просто раньше зашла.

Ты так боишься, боишься меня,
ты все тупее день ото дня,
не спишь до одури, морды бьешь,
- ты так умрешь раньше, чем умрешь.

Куришь, дуешь, читаешь дрянь,
все время груб, постоянно пьян,
типа талантливый и ершистый,
а на деле - боишься жизни.

Так вот. Не надо про "смерти нет".
Я есть. Мне нравится черный цвет.
Коты. Истории. И цветы.
И мне нравишься ты.

Сейчас я уйду. Но, вы, люди, поймите
- ваш ангел смерти - ваш ангел хранитель.
Я стану иной, несущей покой -
но запомни меня такой.

Не бойся жить. И меня тоже.
У меня не такая страшная рожа.
Ну, чего чашку в руках крутишь?

- Ты останешься? Чай будешь?..

Оффлайн Lucia

  • Администратор
  • Творец легенд
  • *****
  • Сообщений: 2 232
  • Карма: +243/-0
  • Охотник на тараканов. Охота продолжается...
Re: Поэзия
« Ответ #1 : 10 Август 2015, 19:13:57 »
А мне че-то Бродский подвернулся:

     Мне говорят, что нужно уезжать.
     Да-да. Благодарю. Я собираюсь.
     Да-да. Я понимаю. Провожать
     не следует. Да, я не потеряюсь.

     Ах, что вы говорите -- дальний путь.
     Какой-нибудь ближайший полустанок.
     Ах, нет, не беспокойтесь. Как-нибудь.
     Я вовсе налегке. Без чемоданов.

     Да-да. Пора идти. Благодарю.
     Да-да. Пора. И каждый понимает.
     Безрадостную зимнюю зарю
     над родиной деревья поднимают.

     Все кончено. Не стану возражать.
     Ладони бы пожать -- и до свиданья.
     Я выздоровел. Нужно уезжать.
     Да-да. Благодарю за расставанье.

     Вези меня по родине, такси.
     Как будто бы я адрес забываю.
     В умолкшие поля меня неси.
     Я, знаешь ли, с отчизны выбываю.

     Как будто бы я адрес позабыл:
     к окошку запотевшему приникну
     и над рекой, которую любил,
     я расплачусь и лодочника крикну.

     (Все кончено. Теперь я не спешу.
     Езжай назад спокойно, ради Бога.
     Я в небо погляжу и подышу
     холодным ветром берега другого.)

     Ну, вот и долгожданный переезд.
     Кати назад, не чувствуя печали.
     Когда войдешь на родине в подъезд,
     я к берегу пологому причалю.
Горек дар его - словно дикий мед,
И сказать нельзя, и молчать не в мочь...

Оффлайн Тереза

  • Творец легенд
  • *****
  • Сообщений: 2 087
  • Карма: +200/-0
Re: Поэзия
« Ответ #2 : 29 Октябрь 2015, 22:23:03 »
Я такая, как есть.....

Не размениваюсь на малость,
Ненавижу я слово «Месть»,
И играю со словом «Шалость».
Я болею от слова «Ложь»,
Умираю от слова «Измена»,
После слова «Прощай» — не вернёшь,
К слову «Помощь» — приду непременно.
Слово «Жди» — улетает вдаль,
Слово «Возраст» — не слышат года,
Всё темнеет от слова «Печаль»,
И горит всё при слове «Беда».
Для меня слово «Дружба» — бальзам,
Как молитва — слово «Любовь»,
Слово «Дети» излечит от ран,
Слово «Верность» согреет кровь.
Очень светлое слово «Душа»,
И двуликое слово — «Лесть»,
Не для всех я порой хороша,
Но такая, какая уж есть.
Am Ende wird alles gut. Wenn es nicht gut wird, ist es noch nicht das Ende.

Немного здравого смысла, немного терпимости, немного чувства юмора, и можно очень уютно устроиться на этой планете.
Сомерсет Моэм

Оффлайн Рашан Курин

  • רשן קורין
  • Создатель миров
  • ******
  • Сообщений: 8 703
  • Карма: +387/-1
  • Парень с граблями
Re: Поэзия
« Ответ #3 : 04 Декабрь 2015, 00:14:21 »
Константин Милалинов, перевод с македонского Сергея Лузана

Тоска по югу

Были бы крылья орла - ими взмахнуть бы
Так, чтоб полётом к родимой стране переметнуться.
До наших мест мне рукой здесь подать вкруг
Чтоб Истанбул да с Курушем мне повидать вдруг.
Свидеть, а греет ли солнце, как встарь, там,
Светит ли мрачно оно точно так, как здесь в дар нам.

Коль, как допрежь, меня тут солнце встретит
Коль так же мрачно оно и здесь светит,
То я в путь дальний враз соберусь - всплеск
Вот и лечу в край иной вдоль кромки небес.
Там, где жаровней вовсю солнце греет.
Там, где звездой небосвод весь усеян.

Мрачно здесь, мраком и я обвит здесь тоже
Чёрный мрак тучей все краски земли уничтожил...
Снег, да с морозом, да с пеплом в ночи кружится
Ветром задутое, всё здесь метелию вьюжится.
Объято мглой, и промозглая сырость в подвале
Холод в груди, мысли чёрные грызть не перестали.

Нет, не могу сидеть я здесь боле в темнице
Нет сил смотреть, как холод вьюгой роится.
Дайте мне крылья, а ими взметну я
В край мой родной на них переметнусь я
Хоть бы по краю родимой земли мне раз ступнуть бы
Стругу увидеть, запах Охрида вздохнуть бы.

Там и заря поутру согревает мне душу
Солнце, садясь, освещает у ели макушку
Там благолепья дар силой природы
Щедро разбросан вокруг - озера воды
Ясны насквозь, как слеза - глянь, белеет
Ветер подул - глянь, от ветра синим темнеет.
Взглядом окинешь ты гору иль поле -
Днесь красота везде по Божьей воле.

Вот где на дудке пастушьей мне сердцем играть бы,
Вот где бы музыке вместе со мной под закат умирать бы.

Оригинал и перевод тут: http://www.stihi.ru/2005/03/28-42
... и было предсказано, что в дни, когда цветные картинки разобьют все ожидания, смех сольется со слезами и древний фандом соберется вместе.
Тогда настанет время вновь оседлать зебру.

Оффлайн Мефистошик

  • Создатель миров
  • ******
  • Сообщений: 20 602
  • Карма: +749/-0
  • Born-to-be-be-be
Re: Поэзия
« Ответ #4 : 06 Декабрь 2015, 11:18:05 »
Стихотворение слепоглухой поэтессы Ольги Скороходовой. Отсутствие как зрения, так и слуха не помешало Ольге Ивановне заниматься... наукой (она работала в НИИ дефектологии АН СССР).

Думают иные — те, кто звуки слышат,
Те, кто видят солнце, звезды и луну:
— Как она без зренья красоту опишет,
Как поймет без слуха звуки и весну?!

Я услышу запах и росы прохладу,
Легкий шелест листьев пальцами ловлю.
Утопая в сумрак я пройду по саду,
И мечтать готова, и сказать люблю:

Пусть я не увижу глаз его сиянье,
Не услышу голос, ласковый, живой,
Но слова без звука — чувства трепетанье
Я ловлю и слышу быстрою рукой.

И за ум, за сердце я любить готова.
Так, как любят запах нежного цветка,
Так, как любят в дружбе дорогое слово,
Так, как любит трепет сжатая рука.

Я умом увижу, чувствами услышу,
А мечтой привольной мир я облечу:
Каждый ли из зрячих красоту опишет,
Улыбнется ль ясно яркому лучу?

Не имею слуха, не имею зренья,
Но имею больше — чувств живых простор:
Гибким и послушным, жгучим вдохновеньем,
Я соткала жизни красочный узор.

Если Вас чаруют красота и звуки,
Не гордитесь этим счастьем предо мной!
Лучше протяните с добрым чувством руки.
Чтоб была я с Вами, а не за стеной.
Nel mezzo del cammin di nostra vita
mi ritrovai per una selva oscura,
ché la diritta via era smarrita.

Оффлайн Тувин

  • Мастер
  • ****
  • Сообщений: 782
  • Карма: +125/-0
Re: Поэзия
« Ответ #5 : 19 Январь 2016, 12:32:14 »
М. Цветаева. Из цикла "Бессонница"

***
     Кто спит по ночам? Никто не спит!
     Ребенок в люльке своей кричит,
     Старик над смертью своей сидит,
     Кто молод -- с милою говорит,
     Ей в губы дышит, в глаза глядит.

     Заснешь -- проснешься ли здесь опять?
     Успеем, успеем, успеем спать!

     А зоркий сторож из дома в дом
     Проходит с розовым фонарем,
     И дробным рокотом над подушкой
     Рокочет ярая колотушка:

     Не спи! крепись! говорю добром!
     А то -- вечный сон! а то -- вечный дом!

             12 декабря 1916

***
 Вот опять окно,
     Где опять не спят.
     Может -- пьют вино,
     Может -- так сидят.
     Или просто -- рук
     Не разнимут двое.
     В каждом доме, друг,
     Есть окно такое.

     Крик разлук и встреч --
     Ты, окно в ночи!
     Может -- сотни свеч,
     Может -- три свечи...
     Нет и нет уму
     Моему -- покоя.
     И в моем дому
     Завелось такое.

     Помолись, дружок, за бессонный дом,
     За окно с огнем!

             23 декабря 1916

Оффлайн Lucia

  • Администратор
  • Творец легенд
  • *****
  • Сообщений: 2 232
  • Карма: +243/-0
  • Охотник на тараканов. Охота продолжается...
Re: Поэзия
« Ответ #6 : 17 Январь 2018, 16:06:00 »
Одно из любимых. И как я его раньше сюда не повесила...

Роберт Рождественский "Баллада о таланте, боге и чёрте".

Все говорят:
«Его талант – от бога!»
А ежели – от чёрта?
Что тогда?..
 
Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко
шли года.
И жил талант.
Больной.
Нелепый.
Хмурый.
Всего Гомера знавший назубок,
Его считал
своею креатурой
тогда ещё существовавший
бог.
Бог находил, что слог его прекрасен,
что на земле таких –
наперечёт!..
 
Но с богом был, конечно, не согласен
тогда ещё не отменённый
чёрт.
Таланту чёрт шептал:
«Опомнись,
бездарь!
Кому теперь стихи твои нужны?!
Ведь ты, как все,
погибнешь в адской бездне.
Расслабься!
Не отягощай вины».
И шёл талант в кабак.
И –
расслаблялся.
Он пил всерьёз!
Он вдохновенно
пил!
Так пил,
что чёрт глядел и умилялся.
талант
себя талантливо
губил!..
 
Бог
тоже не дремал!
В каморке утлой,
где – стол,
перо
и пузырёк чернил,
бог возникал
раскаяньем наутро,
загадочными строчками
дразнил...
Вставал талант,
почёсываясь сонно.
Утерянную личность
обретал.
И банка
огуречного рассола
была ему нужнее,
чем нектар...
Небритый.
С пересохшими губами.
Упрямо ждал он
часа своего...
 
И строки
на бумаге
проступали,
как письмена, –
отдельно от него.
 
И было столько гнева и напора
в самом возникновенье
этих строк!..
Талант, как на медведя,
шёл
на бога!
И чёрта
скручивал
в бараний рог!..
Талант работал.
Зло.
Ожесточённо.
Перо макая
в собственную боль.
Теперь он богом был!
И был он чёртом!
А это значит:
был
самим собой.
И восходило солнце
над строкою!..
 
Крестился чёрт.
И чертыхался бог.
«Да как же смог он
написать
такое?!»
...А он
ещё и не такое
мог.
Горек дар его - словно дикий мед,
И сказать нельзя, и молчать не в мочь...